С другой стороны, будущее почему-то всегда, в отличии от настоящего, воспринимается в несколько приукрашенной форме.
Весна? Цветочки расцветут!
Лето? Арбузов наедимся!
Осень? Шашлычки в лесу под водочку!
Зима? Санки, коньки!
При этом вопрос весенней распутицы, летних мух, осеннего дождя и зимней стужи как-то незримо отходит на задний план.
Это ведь сегодня у нас "плохо", а вот завтра... завтра у нас ого-го! Завтра мы только и жить-то начнём.
Ну, может конечно, не прямо завтра. Может и со следующего понедельника. А может, когда нам получку поднимут. Или когда мы наконец-то свалим с этой клятой работы и найдём себе новую.
Ну или – вообще, жизнь начнётся именно тогда, когда мы уедем наконец-то из этой сложной и непонятной северной страны и заляжем наконец-то загорать под финиковыми пальмами на молочно-белом песочке.
И будем писать стихи и картины, заниматься гончарным делом, продавать свои работы в европейские музеи и будем потягивать на заработанные деньги ледяные коктейли под ослепительно-синим небом в обществе загоревших и стройных топ-моделей.
Как Путин. Вот у мужика талант, а он его убивает в Кремле.
Но всё это будет "типа завтра". А сегодня у нас дома... в общем хреново у нас дома, как в старом анекдоте о "теории и практике".
И о стареющем Путине, который в Кремле.
Но разговор у нас не о президенте России, который, как и все мы – смертен.
Разговор у нас о будущем, которое вроде бы "по определению" красивее и приятнее нашего серого и скучного сегодня, в котором у нас таки есть "две женщины лёгкого поведения" и перспектива заработать миллионы.
Материал этот посвящён нашему будущему под изменяющимся небом. Которое, к сожалению, всё меньше будет напоминать тропическую лазурь и всё больше будет походить на "доброе и весёлое осеннее утречко".